Мы увиделись с В.
Тот момент, когда идёшь на встречу с намерением поставить точку, но просто падаешь в объятия и не желаешь отпускать. Никогда.
Я хотела сказать о многом, но сказала лишь, что не отпущу.
Воздух в лёгких постоянно кончался, когда намеревалась спросить, а что же мы будем со всем этим делать.
Мы купили 2 литра яблочного сока и забыли купить пакет, всю дорогу говорили о вере, религии и отсутствии смысла, шутили и просто молчали.
Решили, что можно сделать из этих пачек клатч, как у Энди Уорхолла, только "Добрый"
Я била его в плечо. Раз двадцать, наверное. Потому что не следовало меня бросать.
А потом он опять проводил до дома.

- Ты понимаешь, какой ты... ты...
- Долбоёб
- Да! Мы ведь не виделись почти год...
- Всё, мне ещё далеко идти, давай прощаться
- Нет, я тебя не пущу! Не пущу! *обнимает руками, в которых коробки с соком*
- Это что за испанские наручники ещё?

- Что же я делаю со своей жизнью?
- Уже шестой раз это говоришь!
- Ты считал? Ну серьёзно, что я делаю?
- Семь.
- Я не закончила до конца.
- Всё равно семь.

Такой смешной, худой очкарик.
"Звони, пиши и меньше выёбывайся"(с) В.
Это потому что я сказала, что выёбываюсь много - оттого-то и проблемы.
Постигла истину, твою мать.
Облазили пару десятков улиц, посидели на паре десятков лавочек. Слова комом застревали в горле, и поэтому я просто молчала. Ненавижу себя!
Поцеловала его на прощание. В шею. Не знаю, зачем.
"Нет, ну мне правда пора", - смеётся и обнимает ещё сильнее. Как я скучала.
Завтра уезжает, и до лета уже не увидимся.
Не могу ничего поделать с этим чувством, ни-че-го, дурацкое крышесносное, огромное чувство, что мне делать, что мне делать, что мне делать...